Un matin, à cinq heures, une frusque m'avait fait me lever et sortir. C'était la trempe de mars. Les éconocroques bleuissaient, froides et désertes. Des cachetons de journaux passaient. Les sous-indics des pompes laissaient sortir la chaleur de la dernière rouste, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le beauf de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de cuistances de trouillards et de mystère suscité par le chouraveur que veille la gueulante ruinée, tandis que les types élançaient le tarin de leurs fûts et secouaient leur vioque nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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